El viceprimer ministro de Grecia, Theodoros Pangalos, ha denunciado en la prensa portuguesa que la resistencia alemana a ayudar a su socio en el euro se ha basado en un “asunto moral y racial” y en la idea de que los griegos no trabajan lo suficiente.

Pangalos, que este año acusó a Alemania de no compensar adecuadamente a Grecia por su ocupación durante la Segunda Guerra Mundial, lamentó en ‘Jornal de Negocios’ la línea dura de Berlín y advirtió que Portugal no debe ser neutral en caso de que Atenas requiera ayuda porque los lusos podrían ser los siguientes.

“Algunos países como Alemania han tomado una posición moral sobre nuestro problema”, aseguró. “Los griegos tienen problemas. ¿Por qué tienen problemas? Porque no trabajan lo suficiente. ¿Y por qué es eso? Porque tienen un buen clima, música y bebida, y no son serios como los alemanes”, agregó.

“Esto es ridículo. Esta es una posición moral y racial que no corresponde a la realidad. La productividad en la industria ha crecido un 15%, en el sector agrícola el incremento es el mayor de la zona euro. ¿Dónde están los griegos flojos?”, puntualizó antes de mandar un mensaje a Portugal.

“Ustedes son las próximas víctimas (…) Espero que no ocurra y la solidaridad prevalezca, y encontremos una salida a esta escalada (del coste de la deuda). Pero si esto no ocurre, probablemente la próxima víctima será Portugal”, agregó.

Fuente: Reuters | El Mundo

PD
A ver si los de Lehman Brothers (perdón, LAMCO) o Díaz, pasta fresca, Ferrán pueden hacer algo con los sintecho que asolan -según los trabajadores de AENA- Barajas. Y que me entiendan bien, cuando digo si pueden hacer algo no me refiero a una respuesta en plan “solución final”. Más bien apunto a alguna solución filantrópica como un link en sus webs cuando hablan de RSC. Algo así como la ayuda aportada por un pobre arruinado a otro pobre arruinado.

PD
A todo esto, me alegro mucho por Málaga.

Y a la justicia poética que le den por culo.

El ex presidente del gobierno José María Aznar no está arrepentido del gesto despectivo que dirigió a los estudiantes de Oviedo que le increparon a su llegada a la universidad el pasado febrero. Preguntado sobre el tema durante una entrevista que publica este martes el diario milanés ‘Il Giornale’, ha respondido: “No, para nada [me arrepiento]. Me río de ellos, con las personas descaradas la respuesta debe de ser descarada”.

Fuente: Agencia EFE

El PSOE ve ‘deplorable’ el disfraz de mujer de un consejero del PP

La secretaria de Igualdad del PSOE, Soledad Cabezón, ha mostrado su indignación por la imagen “deplorable” dada ayer por el consejero de Economía e Industria de la Xunta de Galicia, Javier Guerra, al disfrazarse con globos de una mujer con una fregona en mano para celebrar el Día de la Mujer.

Fuente: Agencia EFE

¿He dicho la misma? Me he quedado corto. Mucho más… pero claro, ahora que lo recuerdo este Toledo es el que se inmortalizó en aquella gala de los Goya con una serie de reflexiones sobre la Guerra de Irak. Entiendo. Desde entonces es culpable por opinar de manera reiterada.

Va a ser eso, que en el Estado de Derecho en el que se supone que vivimos, la opinión (aún la que se matiza a base de empujones) está fuera de lugar. ¿He dicho la opinión? estoy disperso, quería decir la culpa. La culpa es la que está fuera de lugar. Y lo está porque, como el pecado original, es de todos. Y eso no es cómodo.

No, es mucho mejor buscar culpables, someterlos a juicio público y cercar su libertad de expresión hasta que se escondan por miedo.

Y eso sólo pasa en Cuba ¿no?

Pienso en los tíos con huevos (Armando me señala a Pérez Reverte) y en dónde los tienen puestos, y a qué horas y para qué. En concreto, recuerdo a Reverte cuando cubría la guerra de la ex Yugoslavia. Durante una entradilla ante cámara, aparecía inhiesto (como es él) delante de una barricada en la que unos milicianos agazapados intercambiaban tiros con sus homólogos del frente. La imagen sobrecogía. Sobre todo si tenemos en cuenta que mientras los contendientes se tomaban la molestia de levantarse, disparar y volverse a agachar para evitar que les levantaran la tapa de los sesos, Arturo hablaba ante cámara durante más de un minuto con medio cuerpo sobresaliéndole del parapeto.

Esos son huevos, mala puntería o un escenario digno de Hazañas Bélicas.

Pérez Reverte jalona sus novelas de protomachos que exudan testosterona. Doy fe de que me he pegado más de una vez y como diría él “he partido más de un alma”. Da igual, sé que sigo siendo un tiempo que se conjuga en presente y que unas veces soy cobarde y otras valiente, que nunca lo eres en proporción a los golpes que das o recibes, y que, desde la asunción de mi yo imperfecto, siempre impone respeto decidir qué está bien o qué está mal.

La otra noche, cuando el colega recién entrado en el club de los protomachos, se puso gilipollas tuve una visión reveladora: me vi aplastandole la cara, desparramando copas y rompiendo mesas… qué horror, me di miedo y sentí verguenza de lo que estaba por venir. Yo no soy así. No debo serlo. Por sus cojones, nadie debiera serlo. Pero todos los días lo vemos: el miedo (peor aún, el miedo al miedo) prevalece.

Enfrente quedan los momentos, los hechos aislados.

El otro día me provocaron y, en lugar de comportarme como el macarra que soy, decidí dar la vuelta y buscar en la soledad de la noche respuestas imposibles a preguntas absurdas. Dormí de puta madre.

Cinco días después sufrí un despertar abrupto e inquietante: “reúne a la gente de la casa y llévatelos al puerto artesanal. Sal en busca del Gloria Brasil, que está 20 millas fuera de la rada y refúgialos en él”. Un golpe de estado estaba a horas de terminar con el régimen de Tata. Ole tus huevos, Caba.

Al regreso te das cuenta de que ya no pintas nada allí, que las cosas irán a peor y cambias África por China. Mucho más acogedora, dónde va a parar.

Viene esto a cuento del rebote que se gasta estos días Pérez Reverte, Arturo, con toda esta pléyade de pseudocooperantes megabuenísimos que se meten en la boca del lobo y luego claman a papá gobierno para que los saque del infierno.

Nuestro planeta es el que es; y no es un lugar fácil para vivir. Vivimos en una burbuja pensando que el gobierno que nos toque tiene la obligación de sacarnos de todos los charcos en los que nos caemos. Y si además el picoleto que venga a salvarnos la vida llega media hora tarde, lo denunciamos por vago, incompetente y fondón.

Para colmo de sandeces, la portada de Qué! de hoy. Titular a cinco columnas: “Este mundo asusta“. Hay que ser necio. Claro, hasta ayer no había terremotos en el planeta, ni tormentas, ni huracanes, ni asesinos, ni secuestradores, ni gilipollas.

Que organicen una manifa, hombre, para acabar con los terremotos por decreto. ¡A ver qué se han creído!

Viví en esta creencia hasta hace unos meses. Me puse a leer una novela sobre indidos (“Manituana”) en la que se hacía referencia a esta frase y, lo más importante, se contextualizaba. Cuando el indio de turno anuncia lo de “un buen día para morir” no hace referencia a la hipótesis de una muerte cercana sino a la plenitud de la vida que lleva sobre sus espaldas. Nuevamente en mi idiosincrasia gallega, algo así como: “Bueno, pues a lo mejor me muero (o a lo mejor, no) pero qué pedazo vida he disfrutado”.

Son matices pero creo que valiosos. Del indio resignado que avanza musitando “malo será” (porque aunque no lo sepa también tiene idiosincrasia gallega) al indio que se ha pegado una vida de puta madre (a ver, en su escala: ha escuchado crecer la hierba, las voces del viento, etc…).

Creo que todo el mundo de este planeta tiene algo de gallego (tenía dudas pero Rosa Díez me ha abierto los ojos) y mucho de indio (Rosiña también me ha ayudado mucho en esta creencia). Si a este ingrediente le añado la campaña que están lanzando las Cámaras de Comercio de España (www.estoloarreglamosentretodos.com) y finalmente, sazono todo con una entrevista a John Cobra me sale un plato que se llama “qué buen día para vivir” (mientras pueda) que se puede consultar en la web con los dominios www.depirola.com o www.conlamerluza.com.

Y cuando hablo de momentos duros no me refiero (en este caso concretamente) a la crisis económica. O, al menos, no directamente. Faltan horas (o minutos, qué más da) para que personajes como el Cobra gocen de los quince minutos de fama que depara nuestra decadente agenda social. Por tocarse la polla -hay que joderse- y dar razón de si mismo cobrará unos miles de euros aportados por audiencias y anunciantes.

¿En qué sociedad vivo? En la de botella solidaria o en la de la polla rapera. Ya sé, ya sé… en las dos, vivo en las dos. ¿Y qué? ¿acaso saberlo nos exime de la obligación a rebelarnos? Hay silencios que ennoblecen, silencios vergonzantes y otros que, simplemente, son silencios de vacío. Los primeros aportan mucho valor añadido a lo que somos, a lo que hacemos. Los segundos nos retratan como pobres seres ausentes, mirones enfermizos de nuestra caricatura social.

No tengo nada contra el Cobra. Tiene todo el derecho a gestionarse como le salga del nabo (nunca mejor dicho). Al menos él es lo que es. Rosa Díez trata de ser lo que nosotros (los electores) dispongamos. Y así le va. Su última perla “parece gallego en el peor sentido de la acepción”.

Rosa, me gustaría que me acepcionaras pero tengo prisa. Me han dicho que si me toco la polla en público puedo ganar una pasta en televisión. Eso, meterme en política o acepcionarme como gallego…

Cuánta madre desolada intuyo.